Que la poesía es para escribir los sentimientos
Y me enseñaron que va con rimas y metáforas
Y alteraciones y anaforas y silepsis
Y varios otros recursos literarios
Que sirven para expresarse mejor
Me enseñaron varias leseras más
Que a veces me han servido y a veces también
Pero todo esto en realidad siento que no me ha servido para nada
Es entretenido escribir con métrica
Y con rimas y con metáforas
Hasta llegara yo a pensar que escribo bonito
Pero eso no tapa el hoyo que tengo adentro
Y ando trayendo desde que tengo memoria
A veces el hoyo se calla
Y me olvido del hoyo por mucho rato
Incluso teniendo cerca algunas de las cosas que le he echado al hoyo
El ukelele, la harmónica, la guitarra, las fotos
La cámara, los cuadernos, los dibujos
Los libros, los juegos, los poemas
Y me dedico a lo que tengo que hacer
Pero cuando no puedo hacer eso que tengo que hacer
Cuando me acuerdo de que me había olvidado del hoyo
Cuando se me aparecen figuras en el dintel de la puerta
Y cuando me quedo horas mirando una pantalla chica entre las manos
Ahí mismo es cuando grita el hoyo
Y me empieza a tragar desde adentro
A doblarme sobre mí mismo y tratar de llevarme adentro suyo dentro mío
Le tiro y le tiro cosas para que me deje tranquilo
Pero no se llena nunca
Porque nunca nada es arte
Todo me lo vomita y me lo regurgita y me dice cosas que no le entiendo
A veces lo entiendo
Pero no logro darle en el gusto
Todas las cosas que le he arrojado dentro se pierden
Algunas cosas no más lo han tranquilizado
El violín lo tranquilizaba
Pero ya no lo toco
Solo lo nostalgio
(Yo nostalgio, él/ella nostalgia, nosotros nostalgiamos)
A veces la poesía lo dormía, pero no lo suficiente
Nunca lo suficiente
Nunca es suficiente
Nunca nada es arte
A veces me dan ganas de hacer arte
Arte de verdad sí po, no esto
Esta weá no es arte
A veces me dan ganas de expresarme a través de ropa exótica, el baile, la música
Pero no hay plata, estoy guatón, y no tengo tiempo
Nunca tengo tiempo
Todo lo tengo que hacer apurado y entre tesis
Pero tengo tiempo
Tengo tiempo cuando paso horas mirando la pantallita que tengo entre las manos
Pero no sé
El hoyo no me deja pensar
El hoyo me hace pensar
No me da la cosa como pa terminar con la tesis y con las excusas
Ni pa hacer arte ni pa bailar pintar escribir cantar
Y cuando el hoyo grita como hoy
Aunque me tome la pastilla
No hay tesis no hay canto no hay baile no hay arte
Hay esto por último
Ojalá algún día haga arte
