Lo que pasa es que llevo el arte en las venas
Mas mi corazón dejó de palpitar
Ya no circula en mi el fluoema
Ya no siento el aroma a azahar
Y es sincero el dolor de mi alma
Sincero el pesar de mi andar
Porque mis pies ya no vuelan, se arrastran
Cual se arrastra temible alacrán
Los poemas ya no brotan, los cago
Y en el ano de mi mente una almorrana
Sangra cada vez que deshago
El hilo de los versos en la almohada
El recuerdo de mis sentimientos me quema
Tan profundo que podría llorar
Pero esto que siento no es pena
Es difuso, imposible de nombrar
Los días ya no son días
Las noches, noches no son
Es todo una única línea
Donde bailan la luna y el sol
No hay viento, corriente, ni olas
Que mezan apenas mi cuna
No hay mantas, ni guantes, ni chomba
Que apaguen el fuego de una
Y ahí en medio del incendio estoy yo
Bebiendo café y "trabajando"
Mientras le grito fuerte al hoyo
Que ojalá se esté quemando
Con este cantar me desangro
Y veo el color negro del xilema
Indicando que dentro hay algo
Envenenando el jardín de mis hierbas
Seré quizás yo mismo
El que produce la ponzoña
Al mirar tanto al abismo
Y salir con su señora
O será simplemente el déficit
Sumado al Burnout autista
Y toda esta poesía que viví
Tiene respuesta una pastilla
Y terapia porsupuesto
