martes, 7 de julio de 2026

Response to "America is a Gun" by Brian Bilston

America could be a burger and fries,

It could be a fresh pecan pie,

It could even be a holiday in Hawaii

But no, America is a gun.

 

The Rockies, the grand Canyon,

The Appalachians, Huron, Erie and Ontario;

They all could be the US of A

but, alas, a gun and grenade.

 

And as so, it thought:

"Cuba is my backyard,

Venezuela my oil plant,

Chile, Argentina, Uruguay my toy soldiers

And from Panama, my canal."

So this thought grew older,

more cynical, more unfounded,

which made everyone understand:

America is a gun. 

lunes, 6 de octubre de 2025

Falso

 Los escritores de verdad le dedican tiempo a escribir.

Los escritores de verdad le dedican

cien mil horas al día

a escribir y a escribir;

todos los días se levantan, toman café

se sientan y dedican

un par de horas a escribir.

Los escritores de verdad tienen una rutina

que siguen al pie de la letra.

Los escritores de verdad definen un horario

dentro del día

a escribir.

Los escritores de verdad son

un diagrama equitativo de horas

repetido a través del calendario

en donde unas horas son para escribir,

otras horas son para otras cosas,

y otras horas son para el resto de las cosas.                      (y dicen que no duermen)


Los escritores de verdad le dedican un tiempo justamente necesario a escribir.

Es justo y necesario.


En verdad es justo y necesario.


Las personas de verdad siguen una rutina.


Las personas de verdad no están todo el día en la cama.


Retorciéndose porque no pueden salir de la cama.


Las personas de verdad siguen una rutina

y le dedican cierta cantidad de horas al día a ciertas cosas.


Las personas de verdad no funcionan solo cuando tienen miedo

no funcionan solo cuando sienten que su vida se va a acabar si no lo hacen.


Las personas de verdad le dedican su tiempo a vivir.

todos los días se levantan, toman café

salen a la calle y dedican

un par de horas a vivir.


Las personas de verdad no dependen de una pastilla

o un tratamiento

para poder vivir.


Las personas de verdad pueden justificar sus problemas cuando son problemas,

no cuando son días de no poder levantarse, vestirse, o mandar un par de correos.


Las personas de verdad no sienten que se están pudriendo

porque tienen una rutina

y le dedican cien mil horas al día

a hacer lo que tienen que hacer

para vivir.


Las personas de verdad tienen un proyecto

y hacen cosas para su proyecto,

y pueden hacer cosas para su proyecto,

Y no se quedan echadas en la cama

sufriendo no poder hacer cosas para su proyecto.


Los escritores de verdad no escriben acerca de las personas de verdad.


Los escritores de verdad escriben acerca de cosas profundas

hablando con delicadeza y midiendo infinitamente sus palabras y su pluma.


Los escritores de verdad no escriben acerca de lo que sufren a través de una metáfora

más trillada que la chucha

haciendo como que hablan de otras personas en negativo.


Los escritores de verdad no son "meta" escribiendo acerca de lo que están escribiendo.


Los escritores de verdad no escriben acerca de sus problemas mentales.

Los escritores de verdad no escriben acerca de puras tonteras que se cuentan a sí mismos para engrupirse y autosabotearse haciéndose los probrecitos.


Los escritores de verdad no tienen pensamientos suicidas.

En realidad, no tienen pensamientos suicidas tipo 1, o como sea que se llamen.



Las personas de verdad no están hartas de no poderse la raja, ni desean que todo se acabe lo más rápido posible.

Las personas de verdad dedican un par de horas de su día a su vida y a mejorarse, y quieren salir adelante.



Los falsos escritores no existen, no pueden hacerte daño.



La gente de verdad no cree en los falsos escritores.

Los escritores de verdad no escriben de los falsos escritores.


Los falsos escritores desearían no existir. Ni ser falsos, ni ser tan complicados.


La gente de verdad tiene una rutina, trabaja, se compra casas, quiere tener una familia.

La gente de verdad no se sienta triste frente a un computador a escribir sobre estas cosas.

Los escritores de verdad no borran lineas que encuentran weonas.



El hombre imaginario le pega mil patás en la raja al escritor de verdad.


Chúpenme el pico.


Yo, [Nombre redactado], quisiera poder ser escritor de verdad, algo así como pinocho.

Y dedicarle cien mil horas a escribir y a patinar, y a ir al gimnasio y trabajar.


Quisiera ser persona de verdad

y tener una rutina y ser feliz, y trabajar en mí mismo.

Y todas esas tonteras.


Los escritores de verdad no escriben sólo cuando se sienten como el pico


Ya, me aburrí, chao.


martes, 25 de febrero de 2025

Cosas que son poesía por sí solas

Con la intención de nunca terminarla
Y quizás nunca más rellenarla
Aquí hay una compilación
De cosas que sin serlo son canción:
- amigarse de un animal 
(esto es
  que la bestia sepa que uno no intenciona mal)

miércoles, 1 de enero de 2025

poema kinse

Me gustas cuando bailas porque estás tan alegre,
Y me miras desde lejos y mi piel no te toca.
Parece que tus pies estuvieran volando
Y parece que un beso sonriera en tu boca

Como todas las cosas están iluminadas por tu alma
Emerges de la pista, llena del alma tuya
Mariposa del sueño, simpatizas mi alma
Y te pareces a la palabra aleluya

Me gustas cuando bailas y estás ahí danzante
Y estás como ondeándote, marejada en arrullo
Y me miras desde lejos y mis manos te alcanzan
Déjame que yo baile con el ritmo tuyo

Déjame que te suelte también, con tu vaivén
Plácido como una flor, enérgico como una llama
Eres como la mañana, cálida y soleada
Tu ondeo es de río, tan enérgico; me clama

Me gustas cuando bailas porque estás tan alegre
Brillante y candorosa como si vivieras por esto
Una mirada entonces, una sonrisa bastan
Y estoy alegre, alegre de que sí sea cierto

sábado, 21 de diciembre de 2024

las ruinas

En una expedición
En búsqueda de tesoros y grandes riquezas
Dirigí mi nave
Hacía lo que alguna vez fue la primera cuna
De la humanidad

Normalmente
Detesto atravesar esos campos desoladores
Los recuerdos son
Suficiente veneno como para tumbar
A un ejército

Sin embargo
Esta vez lo disfruté un poco más

Las calles
Que alguna vez fueron enormes corredores
Hoy se hacen
Pequeñas para los estándares actuales
Tecnológicos

Atravesé
Calles que alguna vez nos llevaron
Hacia la gloria
O hacia la agonía de la humanidad
Adolescente

Las imágenes
En doble exposición me hacían ver
El traslape
De lo que fue, lo que es, y lo que pudo ser
Para la humanidad

Llegando
A la cámara secreta que guardaba oro
Oí ecos
De las melodías que saturaban el aire
En ese entonces

Luché
Contra las lágrimas y contra enemigos
Poderosos
Mas el tesoro no se dejaba encontrar
Así que partí

Los recovecos
Sobre mi nave se sentían distintos
Familiares
Y al mismo tiempo extraños para mí
Para la humanidad

Mi nave flotó 
Entre recuerdos de colegios y risas/penas
En la misma ruta
Que alguna vez la humanidad recorrió a diario
Hacia la adultez

Las edificaciones
Tenían mil capas de pinturas distintas
Empresas
Que no existían cuando los niños tropezaban
En la vereda

El semáforo
De la esquina aún demoraba 6 segundos en cambiar
El jardín
Era ahora una funeraria blanca y alienígena
Para el barrio

La casa
No era más que ruinas de un hogar
Que no existe
Desde antes de que la humanidad creciera
Y escapara

Los negocios
Mantienen su dignidad ante el paso del tiempo
Al menos
Los que lograron superar las tribulaciones
Modernas

Mi nave se encaminó
Al hiperespacio en velocidad crítica supersónica
Y ví volar
Todo lo que alguna vez fue lo que es todo
Para mí

En la noche
Visiones de otro presente y otro futuro
Me hauntearon
Como un fantasma tímido primerizo que no sabe
Aterrar

En el sueño
Las personas alrededor mío eran otras
Eran habitantes
De esas ruinas que mi nave escarbó
Sin éxito

Los mismos
Terrores y tormentos me anegaban
Con nuevos
Terrores y tormentos derivados de esa
Forma de vivir

La pájara
De ojos verdes y cantar hipnotizante
Se dejó ver
En ánimos de como si ya no estuviera extinta
La posibilidad

Le hablé
De lo que es en realidad el futuro
De mis logros
Y de los recientes terrores y tormentos
Que me llenan

No entendió
Porque era un reflejo de mi subconsciente
Añorando
Esos años gloriosos y penosos para la humanidad
De mi juventud

viernes, 22 de noviembre de 2024

parece que sí es una metáfora no sé

En el colegio me enseñaron
Que la poesía es para escribir los sentimientos
Y me enseñaron que va con rimas y metáforas
Y alteraciones y anaforas y silepsis
Y varios otros recursos literarios
Que sirven para expresarse mejor

Me enseñaron varias leseras más
Que a veces me han servido y a veces también
Pero todo esto en realidad siento que no me ha servido para nada
Es entretenido escribir con métrica
Y con rimas y con metáforas
Hasta llegara yo a pensar que escribo bonito
Pero eso no tapa el hoyo que tengo adentro
Y ando trayendo desde que tengo memoria

A veces el hoyo se calla
Y me olvido del hoyo por mucho rato
Incluso teniendo cerca algunas de las cosas que le he echado al hoyo
El ukelele, la harmónica, la guitarra, las fotos
La cámara, los cuadernos, los dibujos
Los libros, los juegos, los poemas
Y me dedico a lo que tengo que hacer
Pero cuando no puedo hacer eso que tengo que hacer
Cuando me acuerdo de que me había olvidado del hoyo
Cuando se me aparecen figuras en el dintel de la puerta
Y cuando me quedo horas mirando una pantalla chica entre las manos
Ahí mismo es cuando grita el hoyo
Y me empieza a tragar desde adentro
A doblarme sobre mí mismo y tratar de llevarme adentro suyo dentro mío

Le tiro y le tiro cosas para que me deje tranquilo
Pero no se llena nunca
Porque nunca nada es arte
Todo me lo vomita y me lo regurgita y me dice cosas que no le entiendo
A veces lo entiendo
Pero no logro darle en el gusto
Todas las cosas que le he arrojado dentro se pierden

Algunas cosas no más lo han tranquilizado
El violín lo tranquilizaba
Pero ya no lo toco
Solo lo nostalgio
(Yo nostalgio, él/ella nostalgia, nosotros nostalgiamos)
A veces la poesía lo dormía, pero no lo suficiente

Nunca lo suficiente
Nunca es suficiente
Nunca nada es arte

A veces me dan ganas de hacer arte

Arte de verdad sí po, no esto
Esta weá no es arte

A veces me dan ganas de expresarme a través de ropa exótica, el baile, la música
Pero no hay plata, estoy guatón, y no tengo tiempo

Nunca tengo tiempo

Todo lo tengo que hacer apurado y entre tesis

Pero tengo tiempo

Tengo tiempo cuando paso horas mirando la pantallita que tengo entre las manos

Pero no sé
El hoyo no me deja pensar
El hoyo me hace pensar

No me da la cosa como pa terminar con la tesis y con las excusas
Ni pa hacer arte ni pa bailar pintar escribir cantar

Y cuando el hoyo grita como hoy
Aunque me tome la pastilla
No hay tesis no hay canto no hay baile no hay arte

Hay esto por último
Ojalá algún día haga arte

lunes, 19 de agosto de 2024

No estoy bratificado

Luego de años de no sentirlo
Vuelve a mí esa sensación de
Estar 

                                                                            out

Lo sentí casi durante toda mi escolaridad
Y un poco en la universidad

Pero en algún momento
Quizás por interactuar más con gente
Empecé a entender los trends
Los reels, los tiktok-
Al menos de segunda mano
Me lo contaba alguien, o algún meme.

Pero ahora, una frase me elude
Very demure, very mindful

Me pasó un poco con Taylor Swift
Pero como que lo encontraba aweonao no más
Ahora simplemente no lo entiendo


I don't get it

No
No estoy bratificado

Y no voy a hacerme el intelectualoide
Ni el misterioso o interesante
"Ay no me interesa"
Puta se siente raro no más
Más alienamiento

No sé si me preocupa o no
¿Debería preocuparme?
La gente se preocupa cuando se siente vieja
Por no entender lo que dicen las juventudes
¿No?

No sé 
Iba a compartir una historia en Instagram
Pero preferí escribirlo acá y así